Me encantaría escribirte palabras bonitas que reflejaran todo lo que me haces sentir, pero mi inspiración está marchita. No recuerdo el momento que dejé de regarla, supongo que sería en tiempos de lluvia y despreocupación. Y después, con el calor me olvidé que existía y ahora está en el cubo de la basura.
Es como todo lo que me ha rodeado desde que tengo uso de razón, acojo algo en mi vida con ansia y lo exprimo y luego me aburro y lo dejo aparcado en el rincón más oscuro de la habitación hasta que un día de deseperación lo encuentro, recuerdo aquello que me hacía sentir viva, recupero la sonrisa y lo llevo al baúl de los sueños rotos.
Quiero volver a escribir versos de pasión y no sentirme ñoña por tener esos sentiemientos. Quiero no avergonzarme de amar, ni envidiar a los enamorados. Quiero volver a escribir sobre aquello sobre lo que se hacen películas y canciones y las obras de artes más maravillosas del mundo. Quiero dejar de sususrrar a nadie porque me niego a aceptar a la persona en la que me estas convirtiendo.
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