Lo que queda de mí

Un baño de espuma con el agua bien caliente, un derroche que necesito a menudo por no decir casi a diario.
Una habitación en la que llevo más de seis meses metida y que aún contiene mi ropa metida en una maleta.
Un viaje a mi tierra que anhelo y espero con ansia, a pesar de realizarlo con más frecuencia que años anteriores.
Una vida pasada a la que recurro con asiduidad para evadirme de los rutinarios movimientos que realizo sin quererlo.
Una película con la que me identifico en las escenas de drama o cuando hay dos caminos para elegir y escogen el equivocado.
Un paseo que daría con mi pareja y sin embargo acabo acompañada de mis amigas para así poder disfrutarlo con plenitud.
Pero hay una frase que me persigue (por lo que no puedo quejarme de lo que queda de mí): "¿cómo no se es uno mismo?"

Algo en mí

Hay algo que en ocasiones me coge de la cintura y me eleva dejando mis pies a metros del suelo. Eso mismo me hace cosquillas por todo el cuerpo llegando a introducirme en el más reparador de los sueños. Me acaricia el pelo cuando tengo miedo y me arropa cuando tengo frío. A veces me enjabona la espalda y me mima cuando estoy enferma.
Ese algo se encuentra dentro de mi ser, en alguno de los lóbulos de mi cerebro, de éste modo no puedo quejarme, cuando quiero algo simplemente lo tengo y es que me comporto como si fuese ciega, hay gente a mi alrededor y aún así, me siento vacía, incompleta... sola.
Ahora ese algo me incita a volar, a viajar, a huir, a dormir en otra cama con otro cuerpo y descubrir diferentes placeres. Quiere que cambie de look, que me vea espléndida y que salga de la ruina en la que me estoy adentrando.